Conflux

La Mêlée des Héros

par Guillaume "Metatron" Woerner

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Les légendes les plus folles couraient sur le physique de Metatron le voyageur.

C'était un humain, mais dont personne ne parvenait à définir clairement l'apparence.

Les histoires les plus anciennes faisaient état de son amour pour un sport étrange appelé rugby : 30 joueurs sur un pré qui se rentrent dedans tout en s’efforçant d’appliquer des règles abstruses.

Aussi, les artistes de Conflux n’avaient jamais pu trancher entre l’image d’intellectuel ou de sportif du voyageur.

La statue sur la place de l’Etoile à huit branches montrait un Metatron aux épaules étroites et au front rayonnant d’intelligence. En revanche, les sculptures des artistes gays de La Porte le représentaient avec des muscles puissants et de longs cheveux bouclés.

Parmi les curiosités de Conflux, on trouvait ce bronze d’un Métatron au visage de vieillard et affublé d’un corps de culturiste…

Medard se renversa sur son siège : cela ne l’aidait pas à choisir l’image de couverture de son anthologie.

 

 

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Un beau soleil printanier, comme je les aime. Idéal pour un match de rugby.

Les équipes se mettent en place sous les acclamations des supporters locaux venus encourager leurs joueurs.

« Pack à droite ! » ordonne notre demi de mêlée

Je fais rouler mes épaules massives alors que mes camarades se positionnent.

En tant que talonneur, je suis en première ligne pour subir la montée de l’équipe adverse. Lama et Mitch, mes deux piliers, se tiennent prêts : je compte sur eux et eux sur moi. Je sais que mes prestations depuis mon arrivée au club ont décuplé les attentes de mes partenaires. Mais je ne dois pas en faire trop. « Profil bas ! » me répétait toujours mon père adoptif. Dommage qu’il ne soit plus là.

La tension monte alors que l’équipe adverse finit de prendre position sur la ligne des 50 mètres, face à nous.

« Il parait que leur talon est une vraie bête, me souffle Lama.

–– Ils l’appellent Rusto » renchéri Mitch en me désignant mon vis-à-vis.

Je lui jette un bref coup d’œil.

Comme moi, il est engoncé dans son maillot trop serré, qui moule son torse puissant. Dans quelques minutes, il aura lui aussi le cou irrité par ce col étroit, taillé pour la silhouette fuselée d’un trois-quarts plutôt que pour la force brute des avants.

Tel est notre lot commun, à nous les premières lignes.

Ces constatations fraternalistes ne me font pas oublier le principal : le combat va bientôt débuter et je serai sans pitié.

Un coup de sifflet retentit.

La balle s’envole en tournoyant… pour atterrir dans les bras de notre troisième ligne centre. Trois pas d’élan et le voila qui vient percuter un barbu adverse. Je suis au soutien derrière mon camarade, lui agrippant les hanches pour le propulser en peu plus loin. Il tombe au sol et libère sa balle. Notre demi de mêlée la fait gicler pour une nouvelle charge de nos deuxièmes lignes, qui s’encastrent sur Rusto, le fameux talonneur adverse.

Quel impact !

Nos gaillards sont arrêtés net et jetés à terre. Sous le choc, la balle s’échappe. En avant, siffle monsieur l’arbitre.

C’est la première mêlée.

Les avants se regroupent par famille. Je sens l’énergie frémissante de mes piliers, que je galvanise en les serrant contre moi, comme deux poussins de cent kilos. Derrière moi, les deuxièmes barres sont bouillants, désireux de faire oublier qu’ils sont à l’origine de la faute.

Un peu plus loin, les troisièmes lignes se tiennent prêts à jaillir pour couper les offensives adverses.

En face…

Je plante mon regard dans celui de mon adversaire direct.

Il se tient prêt, encadré lui aussi par deux gros bébés aux oreilles en choux fleurs.

Blond, le cheveu ras, des joues mangées d’une barbe de trois jours, des yeux clairs, presque turquoise…

Comme moi, il a délaissé les straps dont certains s’enserrent le crâne comme des lauriers.

Il aime le contact rude, direct.

Il va être servi.

« Profil bas ! » Ces paroles me reviennent. Je dois me contenir. Ne pas me dévoiler.

Nos yeux ne se quittent plus. Comme s’il n’existait plus rien autour. Pas besoin de parler, cet échange de regard en dit déjà long. Il est la promesse d’une lutte sans pitié, jusqu’à l’épuisement.

Les packs sont en position, comme des armes chargées prêtes à tirer.

Les mots de l’arbitre enclenchent le processus :

« Touchez ! »

« Attendez ! »

« Entrez ! »

Les deux entités s’élancent l’une contre l’autre, dans le rugissement de l’effort.

Ma percussion est puissante, comme à chaque première mêlée.

Bien sur, j’en ai encore beaucoup sous le coude mais en général, cette première poussée suffit à marquer notre suprématie.

Cependant, la contre poussée est particulièrement rude.

Au milieu des corps, nous nous livrons un combat sans merci entre talonneurs. De la seule force de son cou, Rusto me met mes cervicales au supplice, m’écrasant le crâne contre celui de son pilier gauche.

Un autre que moi aura déjà écroulé la mêlée.

Je sollicite l’énergie que je réserve habituellement aux cas d’exception et pousse de plus belle, soutenant mes piliers que je sens défaillir à mes côtés.

Mes yeux ne peuvent voir que l’herbe du terrain, labourée par les crampons. Un bref instant, j’aperçois la balle que vient d’introduire leur demi de mêlée. Mais déjà, Rusto l’a talonnée vers son camp.

Il n’en a pas profité pour balancer un coup de genou en plein visage. Il joue réglo : un adversaire à ma mesure.

« Sortie droite ! »

C’est notre 9, qui nous indique que la mêlée est finie.

Notre pack se délite alors que les avants se désengagent pour reprendre leur place en défense.

En tant que talonneur, je suis le dernier à m’extirper de cet assemblage de corps. J’échange un dernier regard avec Rusto, promesse d’une revanche à la prochaine mêlée puis je m’élance à mon tour.

La balle circule à présent dans les lignes de trois-quarts.

L’attention est focalisée sur les mouvements aériens des attaques et des feintes.

Personne ne fait attention à un gros qui se replace, aussi je m’autorise à ponctionner une nouvelle fois l’énergie inépuisable qui m’habite.

Les centres enchainent les temps de jeu. Sur une nouvelle percussion, leur 9 redonne à l’intérieur pour un troisième ligne qui traverse notre rideau défensif.

Celui là est pour moi.

Lancé à toute vitesse, je le percute de flanc, l’arrachant au sol pour le replanter deux mètres plus loin dans la terre grasse.

Déjà, je me relève pour tenter de lui arracher la balle des mains.

Je me prends la vague des gros d’en face qui viennent soutenir leur joueur. A nouveau, je sens la barbe râpeuse de Rusto qui m’écorche la joue.

Lui aussi semble en canne pour parvenir aussi vite en soutien de l’action.

Je n’ai pas le temps d’y réfléchir et je tombe sur les fesses sous la pression adverse.

Quelle humiliation !

Vexé, je bondis sur mes pieds.

Les paroles de mon père sont noyées sous un flot d’adrénaline.

Je m’élance à la poursuite des attaquants, qui atteignent à présent nos 22 mètres.

Mes foulées font jaillir des mottes de terre et je fonds sur mes adversaires comme un boulet de canon.

D’un coup d’épaule, j’envoie au tapis leur 12 qui se voyait déjà en terre promise.

Avant de chuter, il parvient à donner la balle à ce maudit Rusto, qui était une nouvelle fois dans le bon coup.

Allongeant la foulée, il prend le travers pour contourner notre 15. Je suis à ses trousses : il me suffirait de gagner quelques centimètres pour lui faire une cuillère. Voyant cela, il accélère encore. C’est à peine si ses pieds touchent le sol. J’oublie toute prudence et passe en mode vol. L’air siffle à mes oreilles alors que je prends une impulsion pour bondir sur le porteur de balle.

Il a lu ma trajectoire et fait un crochet en direction de son camp.

Je parviens néanmoins à lui agripper le bas de son maillot.

Notre vitesse est telle que le tissu est arraché sans offrir la moindre résistance.

Il enchaine à présent une série de feintes de corps auxquelles je ne me laisse pas prendre.

A cours d’idée, il redresse finalement sa trajectoire et me percute de plein fouet.

Le choc est immense.

Mes crampons tracent de profonds sillons dans la terre alors que je tente de contenir sa charge.

C’est alors qu’il prend une nouvelle impulsion et s’élance vers le ciel.

Je réagis au quart de tour et à mon tour, je bondis à sa suite.

A quelle distance du sol sommes-nous ? Deux mètres, trois mètres ? Nous allons si vite que nos coéquipiers semblent statiques à nos côtés, comme pétrifiés en pleine course.

En vol, je saisis la cheville de Rusto.

Cette fois, j’abandonne toute idée de subtilité.

Je me projette vers le sol, entrainant avec moi mon adversaire. Comme un météore, nous frappons la terre dans une gerbe de boue et d’herbe.

La balle n’y résiste pas et explose dans une détonation sonore.

Un grand silence tombe sur le stade.

Monsieur l’arbitre semble avoir avalé son sifflet.

Rusto et moi sommes étalés de tout notre long, le souffle court :

« Qui es-tu, murmure mon valeureux challenger ?

__Barbarian, fais-je à mi voix. J’espérais rester incognito… »

L’autre s’esclaffe :

« C’est raté pour aujourd’hui ! Viens, ne trainons pas ici. Allons vider quelques godets à la santé des supers héros »

A mon tour, j’éclate de rire.

« Je te suis. Je ne suis pas sur qu’ils acceptent que je renouvelle ma licence de rugby »

D’une impulsion, nous bondissons vers l’azur, pour disparaître dans les nuages.

 

 

 

 

 

 

 

Réchappé du Champ d’Honneur

 

 

   Quelles que soient les dimensions parcourues par Metatron lors de ses voyages, la guerre et les conflits de manière général restaient une constante.

   Cette observation rendait Medard mélancolique alors qu'il poursuivait la transcription d'un nouveau texte du grand Voyageur.

    Finalement, le multivers avait beau être infini, ses habitants restaient de fieffés va-t-en-guerre, prêts à prendre les armes pour un oui ou pour un non.

   Mettant le point final à sa copie, Medard tira un recueil parcheminé de sous un classeur afin de poursuivre sa lecture :

   « Les Heures Erotiques de Saint Masculin, fit le jeune scribe d'un air satisfait. Il n'y a que ça de vrai ! »

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La rue entière puait la mort et la chaire calcinée, je tombai au sol et rampai à couvert afin d’échapper aux tirs nourris que les Mexicains faisaient pleuvoir sur nos troupes.

Une nouvelle fois, les obus de mortiers éventrèrent la chaussée.

Les survivants de l’escouade alpha furent pulvérisés dans un nuage de poussière charriant l’odeur nauséabonde des chaires à vif. La dernière unité grecque engagée dans le conflit venait de passer l’arme à gauche.

Crachant et toussant, je tirai une rafale au jugé en direction du nid de mitrailleuses à l’angle de la rue. Les balles firent crépiter le champ de force protecteur sans parvenir à le percer.

Masqué par le nuage, je me précipitai à l’abri des ruines pour rejoindre les restes de mon unité.

« On va se faire ces Mex à la grenade, rugit le sergent Log ! Allez les gars, tous derrière moi ! »

Les grenades ATC avaient été notre salut. Massivement équipés de champs de force que les armes traditionnelles ne parvenaient pas à franchir, les Mexicains avaient failli nous mettre la pâtée du siècle : comme par miracle, ces grenades dont l’explosion mettait en rade les générateurs de champ à portée avaient été mises en circulation juste à temps.

Elles étaient devenues le jouet préféré du sergent Log.

Faisant montre une nouvelle fois de cet incroyable courage qui nous avait galvanisés ces trois dernières années, il se jeta à l’assaut.

Pour la dernière fois.

Les armes automatiques des Mexicains le fauchèrent en pleine course. Les voyants d’alerte médicale de son casque eurent à peine le temps de clignoter que déjà ils s’éteignaient.

L’icône de toutes ces batailles avait fini par succomber.

Les bras ballants, je restai tétanisé à contempler le cadavre de mon chef.

L’un de mes camarades me sauva la mise en m’attrapant par le col. Sonné, je titubai jusqu’au couvert.

Qu’allions-nous faire, ainsi livrés à nous-même dans l’enfer de Mexico ?

« A toutes les unités, à toutes les unités… »

La voix de l’opérateur de commandement grésillait dans nos oreillettes.

« Annonce à toutes les armées : code blanc. Je répète : code blanc… »

Des regards incrédules furent échangés. Etait-ce une plaisanterie ? De l’autre côté de la rue, les tirs avaient cessé.

«  Rien à foutre, jura le deuxième classe Soho ! Ils ont eu le sergent Log : ils vont payer »

Passant la tête au bord du mur, il lâcha une salve d’autocanon.

« Ecoutez-moi, rugit la voix du commandant de section dans nos oreilles ! Code blanc annoncé. Vous comprenez ce que ça veut dire ? Halte au feu. Les Mex ont signé »

C’est alors que l’un d’entre nous prononça le mot fatidique :

« L’armistice ! »

***

Il me semblait n’avoir jamais connu que des populations moroses, regroupées dans des abris souterrains. On les y avait entassés quand les Mex avaient commencé à larguer des androïdes-suicides qui courraient se faire exploser dans les queues des magasins de ravitaillement.

Je découvrais soudain un peuple en liesse. On sortait des caves des bouteilles de vin que personne ne pensait revoir un jour.

Cela ne dura que quelques jours, le temps de fêter la victoire.

Nous avions repoussé l’Hégémonie Latinos de l’autre côté de l’Atlantique, l’obligeant à renoncer à toutes ses possessions en Europe.

Nous étions vainqueurs, mais tout était à reconstruire.

Démobilisé, je me retrouvai désoeuvré dans un minuscule appartement lézardé de la banlieue parisienne.

Trois ans durant, je n’avais été qu’une bleusaille anonyme dans la masse des unités, compagnies, sections… On me donnait des ordres, je les appliquais. J’étais  un manœuvre avec un fusil d’assaut en guise d’outil.

Mon individualité creva la surface de mon quotidien comme une bulle d’un gaz fétide.

Je n’étais plus le deuxième classe Berbe, mais Monsieur Bernabe Longapé.

Des souvenirs vinrent me hanter : ma famille, disparue lors de l’offensive des Mex sur les côtes bretonnes ; cette fille, Marie-Anne : une jolie brune à qui j’avais promis le mariage dès mon retour et dont j’avais perdu la trace ; mes études de juriste, ces heures passées dans les amphis : comme une autre vie...

Je me retrouvai parmi la foule des sans repères, à qui les combats avaient tout pris.

Sauf que dans mon cas, la guerre m’avait tout donné : appelé sous les drapeaux à contrecoeur, j’y avais découvert les privations, la discipline absurde, le danger et la mort. Mais aussi une cause pour laquelle se battre. Les Mex avaient écrasé toutes les Amériques sous leurs rangers boueuses. L’Europe ne devait pas tomber à son tour.

Tout cela semblait si loin…

En ces nouveaux temps de paix, chaque détail me rappelait une campagne.

La pluie me ramenait aux sombres jours de la débâcle de Bordeaux, la ville noyée sous les vagues géantes produites par les générateurs de marée installés par les Mex dans l’estuaire de la Gironde.

Le soleil qui perce les nuages était le symbole de la victoire de Bruxelles, le tournant de la guerre, quand toutes les armées d’Europe étaient parvenues à briser le siège de la capitale de l’Union.

Je pleurais. Souvent.

Nous avions vaincu.

Et maintenant ? Il me semblait avoir atteint le bout du tunnel. Dans l’univers que je découvrais, il n’y avait rien pour moi.

La bourse avait rouvert. Une nouvelle caste de spéculateurs s’enrichissait à coups de transactions toujours plus spectaculaires.

Quel était ce monde ? Etait-ce pour ça que tant de mes frères d’armes étaient tombés ?

Je songeais au sergent Log : l’un des derniers mort de la guerre. J’enviais son sort.

Le revolver que je gardais caché dans un tiroir me faisait les yeux doux.

Au bout de quelques semaines, je ne le quittais plus. Hagard, je déambulais dans les rues fraîchement pavées.

A chaque croisement, il me semblait sentir la présence des escouades néo-Mayas. Combien de mes camarades avaient été criblés de balles-fléchettes par ces guerriers nus au corps recouverts de caméléonine ? Quasi invisibles, ils avaient été notre pire cauchemar lorsque nous avions débarqué dans le Yucatan.

A présent, je les voyais partout. A la nuit tombée, chaque ombre me faisait hurler.

Un soir de mai, une bande de gamin à vélo jaillit d’une ruelle. Leurs fusils de bois et leurs joyeux cris guerriers faillirent me faire disjoncter. Il s’en fallut d’un cheveu que je les allume à coup de calibre 45.

Le pistolet finit au fond de la Seine et je passai plusieurs jours sans dormir, tremblant sur le canapé défoncé qui me servait de lit.

J’avais touché le fond…

***

L’histoire de l’humanité est sinueuse. Rien n’est jamais acquis, rien n’est jamais perdu.

Ces mots que nous nous répétions à la veillée d’arme me paraissaient à présent empli d’une sagesse ancestrale.

C’était la fin de l’été. Paris était baigné de lumière, les filles allaient court vêtue sous le regard goguenard des hommes attablés à la terrasse des cafés.

Fraîchement rasé, je marchai d’un pas décidé vers l’Hôtel des Invalides.

Je remontai la file des candidats, reconnaissant quelques visages parmi la foule avec qui j’échangeai un clin d’œil discret.

Je patientai une bonne heure, piétinant d’impatience, avant que mon tour ne vienne.

Au guichet, on me tendit un formulaire.

« Sais-tu ce que tu t’apprêtes à faire, me demanda le préposé d’une voix rude ?

–– Oui, répondis-je.

–– Les colons chinois d’Afrique ont envahi l’Egypte, déclama-t-il comme s’il ne m’avait pas entendu. La ligue Arabe leur a déclaré la guerre. L’Europe honore son alliance et vient à l’aide de nos alliés du Caire…

–– L’Union n’a surtout pas envie de voir une nouvelle puissance accéder à la Méditerranée, fis-je en souriant.

–– Peu importe. Es-tu prêt à t’engager corps et âme et à servir…

    –– Sans aucune hésitation » coupai-je.

D’une main qui ne tremblait pas, je signai le formulaire.

« Bienvenu parmi nous, deuxième classe Berbe » fit le sergent instructeur en m’indiquant l’entrée des volontaires.

Le Lecteur

Par Guillaume "Metatron" Woerner

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      Cher Père Noël,

      C'est la 16^e fois que je t'écris.

      Une lettre par an.

      Ma lettre restera-t-elle une nouvelle fois sans réponse.

      Père Noël, as-tu gardé celle que j'avais écrite sur un parchemin ?

      Et celle écrite en rouge ?

      Toutes sans réponses.

      Toujours cette fin d'année morose.

      Toujours ces électrochocs, trois fois par semaine.

      Voila mon mal de tête qui revient.

      Le docteur m'a laissé ces grosses pilules qui ressemblent à des morceaux de ciment, à prendre sans faute tous les matins.

      Parfois, je les cache dans mon oreiller : alors j'arrive à lire.

      C'est mon secret.

      Personne n'a jamais voulu me croire.

      Ils n'ont plus que les électrochocs pour se persuader que tout ça n'existe que dans ma tête.    

      Pour mon cerveau malade, dit le docteur Hauber. C'est lui qui le premier m'a rasé la tête pour me poser les électrodes. 

      Mon mal de crâne devient insupportable et la lumière m'incommode : je reprendrai plus tard.

*****

      Lire, lire...

      Je n'aime pas les livres. Quand j'habitais encore chez Mutti und Vati, on m'offrait des livres à Noël.

      Je les trouvais ennuyeux.

      De petits caractères couchés sur du papier par une machine. Les lettres gothiques se suivent et se ressemblent. Les personnages ne sont rien que des amalgames de paragraphes, du papier sans âme ni couleurs.

      Cela fait bien longtemps que je n'ai plus de livres dans ma cellule.

      Cela fait bien longtemps que je n'ai plus rien : un lit en fer, une table en fer, une chaise en fer, et des barreaux aux fenêtres.

      Avec une plume et du papier pour écrire quelques lettres de temps en temps, surtout à toi, Père Noël.

      Pourtant, ils pensent que je coûte encore trop cher.

      "Un malade coûte quotidiennement 4 Reichsmarks, un infirme 5,5 RM, un criminel 3,5 RM. Il y a en Allemagne 300.000 malades mentaux, épileptiques, ... qui reçoivent des soins permanents. Calculez combien coûtent annuellement ces 300.000 malades mentaux et épileptiques. Combien de prêts non remboursables aux jeunes ménages à 1.000 RM pourrait-on faire si cet argent pouvait être économisé ?".

      Voila les exercices mathématiques qui sont à présent proposés dans les écoles.

      Suis-je malade mental ?

      C'est ce qu'ils ont dit lors du procès.

      Tristes souvenirs...

      L'inspecteur d'hygiène raciale qui passe la classe en revue. Son froncement de sourcils lorsqu'il constate mon strabisme et ma jambe tordue. Et le coup de tampon fatidique sur mon formulaire, comme une condamnation à mort : stérilisation par vasectomie.

      J'imagine que c'est le choc de l'opération qui m'a fait dérapé quelques jours plus tard. Sur le chemin de l'école, j'avais croisé ce jeune homme : Odbart. Il était au courant du traitement que je venais de subir. Ça le rendait heureux et il y voyait comme un signe annonçant l'age d'or de l'humanité. Ou plutôt de la race humaine, à laquelle je ne faisais pas partie. Sa méchanceté m'avait blessé, mais plus que tout, j'avais lu en lui le destin qu'il souhaitait pour les Untermensch : des carcasses décharnées, jetées par les SS Totenkopf dans des fosses communes emplies de chaux vive pour dissoudre les chaires. Tsiganes, Juden, ... et les gens comme moi.

      Je me souviens de cette litanie qui sifflait comme un serpent dans son esprit : la nature ne destine à vivre que les meilleurs et anéantit les faibles.

      Pour la première fois, le don qui m'avait toujours habité devenait une arme. Je lisais en lui, et j'arrachais au fur et à mesure les pages du livre de son âme. Une par une, jusqu'à ce qu'il s'écroule, réduit à l'état de légume.

      Père Noël, peut-être sais-tu déjà tout ça.

      C'est sans doute pourquoi tu ne m'as jamais répondu : suis-je finalement du même bois que ceux qui prônent l'épuration ethnique ?

      Pourtant, cher Père Noël, comme chaque année, je te demande de faire quelque chose pour moi.

      Une journée comme une personne normale.

      Que les gens cessent de détourner le regard en croisant mes yeux bigleux ; que les infirmiers ne craignent pas de s'approcher de moi lorsque leur revient en mémoire le souvenir de Odbart ; qu'on me laisse marcher sans craindre que ma jambe ne se dérobe sous moi.

      Je sens que le docteur Hauber arrive. Il entre dans le couloir, avec mon dossier à la main. Les médecins sont faciles à lire : sans doute la rigueur à laquelle ils ont été formé.

      Le docteur Hauber n'est pas mauvais : il est simplement persuadé que ma folie est incurable. Les électrochocs et les pilules ne sont qu'un moyen de me tenir tranquille. Et de justifier l'argent que versent chaque mois Mutti und Vati.

      En tout cas, voici l'heure de mon traitement.

****

      Au travers des barreaux de ma fenêtre, je les vois qui entrent dans la cours. Pistolets, Gummi, brassards.

      Le dos droit, la casquette vissée sur leurs cheveux blonds... On croirait une brochure du parti.

      Ils entrent en courant dans le hall. La réceptionniste ne fera rien pour les retenir. Voila trop longtemps que je suis ici : ses pensées n'ont plus de secrets pour moi. 

      J'entends des bruits dans les escaliers. Je sens leurs esprits qui approchent.

      A nouveau, la litanie retentit : La nature ne destine à vivre que les meilleurs et anéantit les faibles.

      Ils vont nous emmener.

      Tous les pensionnaires de l'asile.

      Dans la cours, je vois les premiers malades qui sont traînés jusqu'à un camion.

      Et parmi eux...

      Je parviens à sourire : Odbart, porté comme un sac à patates, fait partie du lot. Depuis toutes ces années, il était dans le même bâtiment que moi.

      Subissait-il lui aussi des électrochocs ?

      Je sens la panique de mes camarades hospitalisés. On les bat, on les pousse dans les escaliers, certains vont mourir avant même d'atteindre le camion.

      J'entends la clé que l'on tourne dans la porte de ma cellule.

      C'est mon tour.

      Cher Père Noël : je te promets que cette fois, je ne leur ferai pas de mal.

Lettre trouvée en 1945, dans l'hôpital de Stephansheld. En 1943,  parvint l'ordre de transférer 50 malades de Stephansheld à l'hôpital psychiatrique d'Hadamar, connu comme centre d'extermination des malades mentaux.

Quelques news de Conflux, qui est à présent entré dans le top 20 de Lulu.com pour les ventes de la semaine du 8/12 au 14/12.

Merci à tous !

Les Vivants d'Achéron

Partie 1

Par Guillaume "Metatron" Woerner

Avec délectation, Medard feuilletait les pages jaunies du carnet de voyage de Metatron.

Ecrit à la première personne, il semblait avoir été rédigé sous la dictée. En effet, aucune archive ne mentionnait que la famille de Metatron soit issue de la baronnie maudite d'Achéron, cette terre hostile sous la coupe de terribles nécromants.

En revanche, on retrouvait dans un registre poussiéreux la participation d'un certain Meth A'tron à une colonie de vacances - "hors du commun" précisait un vieux prospectus -, organisée par une antique agence de voyage de Conflux.

Le propriétaire, un vampire débonnaire, avait d'ailleurs une excellente mémoire, puisqu'il se souvenait encore de l'adolescent taciturne et de petite taille juste avant son départ pour la baronnie.

Medard se mit un mémo pour interviewer le mort vivant afin d'avoir un témoignage de première main pour la préface de l'anthologie.

 

Partie 1

Partie 2

Partie 3

 

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12 ^è jour de la Manticore

      Aujourd'hui, il n'a pas arrêté de souffler un vent glacial et sec comme une momie.

      Ce soir, Père a débouché une bouteille de Mortini pour annoncer une grande nouvelle.

      Ambert, notre pantin morbide défraîchi va enfin être remplacé.

      Apparemment, la bataille de Kaïber a permis de remplir les stocks de squelettes et de zombies pour plusieurs mois.

      C'est Maître Zurak, le fossoyeur du comté, qui est venu nous l'annoncer en personne. Il n'a d'ailleurs pas oublié de trinquer avec nous et plusieurs fois encore. M'est avis que les pantins ne marcheront pas droit demain.

      Ca me fait quand même bizarre de voire ce nouveau zombie parmi nous.

      Il paraît que c'est un de ces fanatiques de l'Akkylanie, un templier du Griffon. En tout cas, il a l'air d'avoir les os solides et il a tout de suite été adopté. Odéa est toute excitée et lui a fait un collier de feuilles mortes.

     Toute la famille a longuement discuté pour savoir comment on allait l'appeler.

     C'est finalement Mère qui a trouvé le nom de Griffard, en rapport avec ses origines.

     Demain, il reprendra les tache de Ambert (tracer les sillons, couper du bois, consolider le petit muret entre notre ferme et la grand route de la forteresse...)

     Quant à Ambert, ses os ne tiennent plus vraiment le coup. Père l'avait réparé quatre fois rien que l'année dernière.

     Du coup, il va aider Mère au ménage dans la maison, ce qui ne devrait pas trop l'user.

2 ^è jour de la croix brisée

     Sadân est en permission cette semaine et il est rentré passer quelques jours à la maison.

Ca faisait plaisir de revoir mon frère.
     Apparemment, il est très occupé à la forteresse. Notre gouverneur, le Seigneur Crâne Dominatrus, a fait face à un soulèvement d'un nécromant dans le Nord du comté.

      Selon Sadân, le conflit a été réglé plutôt rapidement. Lui-même est monté à l'assaut des rebelles et s'est honoré au combat. En attirant l'attention des paladins, il espère pouvoir remplacer l'écuyer Satariel, mort il y a quelques mois et dont la dépouille était si abîmée que c'est à peine si on pouvait se tailler un manchon dans son cuir. Il était au service de Marguth, le paladin noir, mais celui-ci n'a toujours pas choisi son remplaçant. Je croise les doigts !

     S'il est désigné, mon frère pourra côtoyer les seigneurs de la région et vivre dans le donjon avec son maître. Et peut être qu'il aura l'honneur de combattre à Kaïber...

      Père et Mère seraient si fiers...

14 ^è jour de la croix brisee

      Mauvaise nuit.

      Des goules ont attaqué l'enclot des chèvres.

      Morille et Tubercule ont été dévorées avant qu'on puisse faire quoique ce soit.

      On voit bien que Griffard a été un combattant. Quand Père lui a ordonné d'attaquer, il a brisé une bûche sur le dos d'une goules.

      Elle s'est enfuie avec ses congénères dans la forêt en boitant bas.

Mère dit qu'elle est sans doute blessée gravement et qu'elle ne pourra pas empêcher les autres de la manger.

      Bien fait.

      Père a expliqué que les goules sont les pires des abominations, devant même les Griffons et les Lions. Pour lui, soi on est vivant, soi on est mort. Mais avec les goules, on ne sait jamais trop où elles se situent. En tout cas, Morille a été zombifiée par le fossoyeur. Avec les sorts de conservation, on pourra encore profiter de son lait pendant un mois.

      Après, elle fera du fromage de tombe. J'en salive d'avance.

      La grange est bien sèche : on espère la garder encore longtemps.

      Par contre, Tubercule est inutilisable.

      Sa carcasse ne pouvait même pas faire un ragoût car les goules transmettent trop de maladies. Le fossoyeur l'a emportée : elle servira à raccommoder les zombis endommagés de Kaïber.