Conflux

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La voie de l'extinction

 

 

Par Guillaume "Metatron" Woerner

 

 

 

 

Le petit avion de papier sembla flotter quelques secondes, puis accéléra brusquement. Il fila entre les piles de livres, frôla le rebord du bureau.

Et s'emplafonna dans la tasse de café en équilibre.

Medard esquissa une grimace horrifiée.

Trop tard.

La tasse bascula, répandant le liquide brun sur les papiers éparpillés.

« MER... credi! » se maîtrisa le scribe.

Le maître bibliothécaire avait interdit les cris autant que les jurons. Pour se conformer à ces consignes drastiques, plusieurs scribes tournaient au lexomyl.

Impuissant, Medard épongea ses feuillets. Sous le café, on devinait un récit patte de mouche de Metatron. Le scribe ne se faisait aucune illusion.

« Je vais me faire engueuleeerrrr ! »

 

 

 

 

 

 

---

 

 

 

 

 

 

Un bulbe, puis un autre.

Le millième de la journée.

Jaonas s’épongea le front et leva les yeux au ciel.

Le soleil resplendissait, illuminant les champs d’une douce lumière mordorée.

Quelle blague !

Les projecteurs à plasma fixés dans le dôme diffusaient un éclairage qui devait reproduire au lux près la lumière de leur soleil d’origine.

Derrière les volutes de nuages artificiels, Jaonas devinait les regards insondables des blops, ces extraterrestres aux yeux immenses.

Des yeux dans lesquels on pourrait se noyer dix fois sans pour autant parvenir à deviner une seule de leurs fichues pensées.

Par exemple, pourquoi avoir construit un dôme de près de quatre kilomètres de diamètres pour abriter une cinquantaine d’humains ? Et pourquoi les visiteurs affluaient-ils, scrutant leurs faits et gestes depuis les galeries qui couraient sur la face extérieure du dôme ?

Jusqu’à preuve du contraire, la communauté ne faisait rien de très folichon.

Ils semaient, plantaient et binaient légumes et céréales à longueur de journée – blé, orge, haricots, carotte, choux, navets … – et faisaient un peu d’élevage – le Groo, une bête qui rappelait le croisement d’un mouton et d’un porc, avec les désavantage des deux : stupide et malodorant. Après tout, leur seule nourriture provenait de ce qu’ils arrivaient à faire pousser.

Mais pas de quoi rameuter les foules.

Et pourtant, parait-il qu’ils étaient le clou du musée. Musée de quoi d’ailleurs ? Les théories les plus fumeuses circulaient. La plus populaire était que le musée renfermait les espèces réduites à néant par les blops. 

Cela faisait quatre-vingt-dix ans que la communauté d’humains vivait dans le dôme.

Depuis la destruction de la terre par les blops, en fait.

 Les vaisseaux blops avaient surgi de l’espace profond et bombardés les puissantes nations qui se partageaient alors la Terre. Une guerre éclaire, sans merci, qui avait transformé le berceau de l’humanité en un caillou stérile. Enfin, c’est ce que les anciens racontaient, puisque aucun membre de leur communauté n’avait jamais connu leur planète d’origine. Jaonas lui-même n’avait que vingt ans. Il enrageait de n’utiliser sa puissante carrure que pour les travaux des champs : il était prêt à se battre pour sa liberté. Trois générations de prisonniers s’étaient succédées, dans une autarcie complète entrecoupée d’examens médicaux. Ça ne pouvait plus durer. 

La rumeur disait que le musée abritait des dizaines de dômes comme le leur, peuplés d’espèces étranges. Elles aussi avaient elles subi la vindicte des blops ? A cette évocation, les doigts de Jaonas se crispèrent sur sa bêche. Maudites créatures barbares. Par leur faute, l’humanité se résumait à une poignée de villageois. Il était question de survie.

Au bout du champ, le vieux Lotar fit un geste autoritaire. Le signal du rassemblement !

Le jeune homme lâcha son outil et leva un doigt vengeur.

« Régalez-vous du spectacle, là-haut ! Nous n’avons pas encore disparu ! »

 

 

 

***

 

 

 

Durant d’innombrables veillées, les anciens racontaient les histoires de la Terre. Il y était question de vastes étendues d’herbe, de forêts profondes, d’océans infinis… et de puissantes cités. Des hommes, des femmes, entassés dans des constructions qui tutoyaient le ciel. Excès de sociabilité ? Protection mutuelle ?

Quel pitié lorsqu’on découvrait le domino de huttes de la tribu du dôme. Construite à partir de la résine d’un étrange arbre rouge, elles se pressaient dans un recoin du dôme. A l’aide du cuir des Groos amassé durant les décennies de captivité, de grands chapiteaux s’étaient déployés, afin d’esquiver le regard inquisiteur des visiteurs blops.

Et c’est sous le plus vaste que la tribu s’était réunie.

Cinquante-trois hommes et femmes, assis en tailleur. Lotar et son crâne rasé qui organisait les travaux des champs. Le vieux Gunthar, le plus âgé de la tribu. Astragan, Mita et leur trois enfants, les seuls du camp de moins de cinq ans. La preuve manifeste que cette communauté était vouée tôt ou tard à la disparition, malgré les jeunes Charles, Jaonas, Lara…  

Et au milieu d’eux, Karelia, l’androgyne. Cet éphèbe à la peau de nacre était le seul humain à vivre hors du dôme et à côtoyer les blops au quotidien. Libre de ses mouvements, il était les yeux de la communauté dans ce monde étrange.

« Toutes les conditions sont réunies, attaqua Karelia sans préambule. Nous pouvons agir dès ce soir. »

Frissons d’excitation dans l’assemblée. Le projet touchait à son terme.

Lotar se leva et des mains, intima le silence.

« Karelia, je ne remets pas ta parole en doute, mais pourquoi ce soir plutôt qu’hier ou demain ? »

Le jeune Karelia sorti de son ample tunique blanche une petite boîte et prisa une mesure de tabac.

« En tant que pièce d’une collection privée, je suis libre de mes mouvements. Cela fait des années que je tente de trouver une logique à la société des blops. Ils errent dans leur infini complexe et semblent perpétuellement désoeuvrés. Mais il y a un signe infaillible.

— Et lequel, fit Jaonas, impatient ?

— Lorsque les moteurs de leurs vaisseaux chauffent. Annonce d’un départ massif pour une expédition spatiale. Dans ces conditions, la ville se vide de ses habitants pendant parfois plusieurs jours.

— Alors, on va le faire, s’exclama le jeune homme ! Nous allons nous multiplier comme des petits pains ! »

Lotar tempera une nouvelle fois les ardeurs de l’assemblée :

« Comment sort-on du dôme ? 

— Il m’a fallu du temps, sourit Karelia, mais je suis parvenu à comprendre leurs mécanismes de verrouillage. C’est basé sur l’ADN superficiel. Je suis parvenu à mettre au point cette… combinaison. »

L’éphèbe désigna trois paquets à ses pieds. Avec précaution, il ouvrit le premier pour en tirer ce qui ressemblait à un film plastique transparent.

« Cultivée à partir de mes propres cellules épidermiques, expliqua-t-il. Il va falloir enfiler cette peau. »

Lotar approcha la main pour toucher et la retira, comme dégouté. Jaonas grimaça. Ce complexe d’infériorité qui frappait la communauté du dôme dès que la haute technologie entrait en jeu était insupportable. Les derniers humains paraissaient comme paralysés dès qu’il s’agissait de manipuler autre chose qu’une pelle ou qu’un râteau. Seul Karelia faisait exception.

Jaonas se saisit d’une combinaison avec un air de défi.

« Je suis le plus fort du clan, dit-il en arrondissant ses muscles sous son T-shirt. Je viens ! »

Son père soupira en baissant les yeux.

Karelia sourit :

« Qui d’autre ? »

 

 

 

***

 

 

 

Le dôme était constitué d’un seul bloc d’une matière translucide, souple mais absolument inaltérable, comme d’innombrables tentatives de fuite l’avaient démontré. Des décennies d’emprisonnement avaient progressivement étouffé cet esprit de révolte. Il n’y avait plus que les carottes, les navets, les patates et les Groos.

Et voila qu’une nouvelle fois, les humains reprenaient leur destin en main.

Karelia jeta un coup d’œil à ses compagnons.

Le grand Jaonas, engoncé dans sa peau synthétique. Lotar, agité de tiques nerveux face à la porte du sas. Et Gunthar, l’ancien, dont l’expérience serait précieuse.

L’androgyne activa un boîtier et un iris s’évasa.

Un rayon de lumière s’élargit au pied des fuyards. Un rayon de soleil ! Ils étaient au pied du mur : il leur fallait quitter le cocon du dôme pour cette ville extraterrestre. Karelia s’élançait déjà sur une route aussi lisse qu’une flaque d’huile.

Jaonas lui emboita le pas, bientôt imité par ses camarades.

L’androgyne se dirigea sans hésiter vers une série de bulles en rang d’oignon, dont la coque translucide laissait deviner des sièges et un panneau de commande.

« Nous allons emprunter l’une de ces Mobulles. Ce sont ces fameux appareils qui avaient tant frappé nos ancêtres lors de… l’assaut des blops sur la Terre. »

Sans même avoir besoin d’ouvrir une porte, l’androgyne franchit le mince champ de force qui tenait lieu de carrosserie et s’installa à l’avant du véhicule.

Le vieux Gunthar et Lotar l’imitèrent après un bref instant d’hésitation. Se retrouver sous un toit, même aussi inconsistant que celui d’une Mobulle, était rassurant.

Jaonas se glissa sur le siège arrière.

La structure était confortable, mais adaptée à la morphologie gracile des blops. Jaonas avait à peine la place de glisser ses pieds devant lui.

Karelia posa sa main sur une plaque lisse et la Mobulle se mit à vrombir et à léviter doucement.

« Il s’agit d’un véhicule anti-grav, assez nerveux. Bouclez vos ceintures et  profitez du paysage ! »

Joignant le geste à la parole, il toucha une autre plaque et la bulle s’éleva vers le ciel d’une brusque accélération. Les trois hommes eurent un cri de terreur et se cramponnèrent aux sièges. La structure intangible du champ de force donnait l’impression qu’à tout instant ils risquaient de passer par-dessus bord pour s’écraser vingt, trente, quarante mètres plus bas.

Jaonas blêmit au fur et à mesure que la Mobulle gagnait de la vitesse et de l’altitude. Mais il ne pouvait quitter des yeux le paysage grandiose qui se déployait. Il voyait à présent leur dôme dans son ensemble, avec les galeries qui couraient sur son flan afin que les visiteurs du musée puissent voir les humains.

Pour la première fois, il pouvait voir les autres dômes dont parlaient les anciens. Peut être une quinzaine en tout, construits sur le même modèle que le leur.

« Qui habite dedans ?

— Des créatures étranges dont je ne connais pas le nom. Amibes  géantes, un genre de myriapode… toutes ces races ont l’air intelligent. Ce musée est une sorte de zoo mais je n’en comprends pas le thème.

— Là, regardez ! » rugit soudain Lotar.

Du doigt, il pointa une grappe de Mobulles qui filaient vers le sol.

« Karelia, tu avais dit que la ville serait déserte, grogna Gunthar. Nous n’avons aucune chance de réussir !

— Savez-vous combien cette ville abrite de blops ? » coupa Karelia, toujours concentré sur le pilotage.

Les hommes s’entr’regardèrent en haussant les épaules. Après un siècle passé dans une tribu de moins de cent personnes, la notion de population n’avait plus de sens pour eux.

« Trente millions, répondit Karelia à sa propre question. Les vaisseaux des blops ont quitté la planète, ce qui nous garantit une relative tranquillité et un musée désert. Mais la ville n’est pas vide pour autant. De toute manière, avec les peaux synthétiques et le champ de force de la Mobulle, vous ne risquez rien.

— Où as-tu appris à piloter cet engin ? » s’enquit Lotar, impressionné par les mains de Karelia qui virevoltaient sur les commandes.

« Je suis une pièce de collection. J’appartiens à un blop, dont j’ignore jusqu’au nom, mais qui me laisse une liberté de mouvement absolue. Il m’exhibe parfois auprès de ce qui doit être ses amis.

— Comment peux-tu supporter de côtoyer ces monstres, cracha Jaonas ? Ils ont réduit notre Terre en poussière et nous traitent comme des animaux !

— J’ai accès à tous les bâtiments, poursuivit Karelia. La société des blops reste un mystère pour moi, mais ils semblent très attachés à la sauvegarde du savoir, et mettent un point d’honneur à en faciliter l’accès. Aussi ai-je pu parcourir des archives édifiantes. »

Le vieux Gunthar s’agita sur son siège, mal à l’aise.

« Journaux, comptes-rendus militaires, dossiers secrets, énuméra l’androgyne… Des documents datant des derniers instants de la Terre. Les bombes pleuvaient, les armées se jetaient les unes contre les autres. Terre, mer, air… Rien n’échappait à la fureur des combats. 

— Les blops ne nous ont laissé aucune chance, grinça  Jaonas…

— Dis plutôt que c’est un miracle qu’ils soient parvenus à sauver quelques centaines d’humains, rescapés de la guerre atomique que nous avions nous même déclenchée. »

Le silence tomba sur la Mobulle qui amorçait sa descente.

Lotar, les yeux ronds, se tourna vers le vieux Gunthar :

« Tu savais ? »

C’était moins une question qu’une affirmation.

« A quoi bon ressasser un passé dont nous avions honte ? Les plus vieux du camp ont décidé de taire ce douloureux secret. Pour ne pas écraser les nouvelles générations sous le poids des fautes de leurs aînés.

— Et nous faire grandir dans le mensonge, explosa Jaonas ? Je hais les blops depuis que je suis petit ! Et voila qu’on m’apprend que ce sont nos sauveurs !

— Nous aurons tout le temps d’en discuter plus tard, coupa Karelia. Nous arrivons. »

La Mobulle plongeait vers une imposante structure qui dressait vers le ciel ses innombrables flèches jaillies du sol comme un geyser de pierre démesuré. 

Les autres bâtiments alentour semblaient insignifiants à coté de ce complexe autour duquel vadrouillaient Mobulles et autres cargos.

« A partir de maintenant, il va falloir s’accrocher.

— Nous sommes prêts », grogna Lotar, encore sonné des révélations de l’androgyne.

Celui-ci passa plusieurs ordres sur le panneau de commande et la Mobulle accéléra subitement vers un étroit passage sur le flanc de l’édifice.

Ignorant la plate-forme de stationnement, Karelia lança son véhicule dans un couloir. Avec  un crissement affreux, une pluie d’étincelles jaillit des murs heurtés par le champ de force.

« Des blops ! » avertit Lotar.

Des dizaines de petits extra-terrestres se trouvaient sur la trajectoire de la Mobulle lancée à toute vitesse.

« Il ne faut pas leur faire de mal ! » hurla Jaonas, lui qui rêvait d’en découdre avec eux depuis si longtemps.

« N’ayez pas peur », fit Karelia sans ralentir.

La Mobulle allait heurter un premier groupe de blops, quand ceux-ci disparurent subitement. Jaonas regarda derrière et les vit réapparaitre.

« Ils ont tous un télétransporteur personnel » expliqua l’androgyne en s’engouffrant dans un nouveau conduit.

La Mobulle filait, entourée par la sarabande des télétransportations, jusqu’à déboucher dans une immense salle voutée, baignée d’une lueur verdâtre.

Le véhicule s’immobilisa après un terrible freinage. Karelia bondit hors du véhicule.

« C’est ici ! Dépêchez-vous avant que les blops ne s’organisent. »

Jaonas s’élança à sa suite, avant de s’arrêter, ébahi.

La lumière verte provenait d’une immense cuve qui occupait la moitié de la salle, et dont les parois allaient jusqu’au plafond.

A l’intérieur, un liquide bouillonnant, dans lequel dérivaient des formes indistinctes.

Un instant, Jaonas se remémora ces aquariums dont parlaient les légendes de la Terre.

« Voici la cuve de clonage de la ville, fit Karelia. De quoi démultiplier notre population en neuf mois ! »

Alors que les hommes se précipitaient vers la cuve, il y eut un éclair. Un blop apparut  devant eux. Puis un autre, et encore un autre. Il y eut bientôt une nuée de blops qui barraient l’accès au système reproducteur de la ville. Une opposition muette, alors que les extraterrestres fixaient les intrus de leurs grands yeux.

« Que fait-on, fit Lotar ? On se fraye un passage ? »

Il fit un pas menaçant, mais les blops ne bronchèrent pas. Au contraire, ils continuaient d’affluer et bientôt, les hommes se retrouvèrent au centre d’une marée de créatures.

« Nous ne sommes pas équipés pour lutter, fit Karelia, dépité. Je crains que notre tentative ne soit un échec. »

Un blop s’avança. Il était comme des milliers d’autres, sans aucun signe distinctif.

De ses doigts souples, il saisit la main du vieux Gunthar.

« Que veut-il ? » murmura Jaonas.

Le blop tira doucement l’homme vers lui. Gunthar le suivit de son pas claudiquant. La foule des blops s’écarta alors que l’homme était mené jusqu’au pied de la cuve de clonage.

« Je crois qu’ils acceptent de le cloner, souffla Karelia. Les blops nous ont sauvés il y a cent ans et ils vont le faire une fois encore.

— Comment cela se passe-t-il ?

— Ils vont le plonger dans la cuve. Des cellules vives de son corps naîtra une foule de clones…

— Alors il va passer ses derniers jours dans cette mélasse, coupa Lotar ?

— Quand comptais-tu nous parler de ce détail, gronda Jaonas ? Il n’avait été question que de quelques gouttes de sang… »

Karelia haussa les épaules :

« Ça n’a plus d’importances à présent. Notre descendance est assurée. »

Le vieux Gunthar avait saisi le destin qu’on lui proposait. Son visage ridé affichait un mélange de terreur et de soulagement. Il fit un petit signe de la main à ses compagnons.

Dans un doux chuintement, la porte du sas se referma sur lui.

 

 

 

 

 

 

 

- Chronique -

Des nouvells du Celsa

 

Recueil de nouvelles aux Editions Kyklos

 

 

 

Grande école rattachée à l'université Paris-Sorbonne (Paris IV), le CELS A dis p ense de s formations de haut niveau en journalisme, communication, marketing, publicité, médias et ressources humaines.

Le recueil Des nouvelles du Celsa constitue un échantillon des meilleures nouvelles rédigées par les étudiants et sélectionnées par un jury de professeurs. Initiative originale, ces sept nouvelles sont à présent publiées aux Editions Kyklos. Je les remercie en passant de m’avoir fait parvenir ce beau recueil : la lecture est rendue confortable par une police large et des paragraphes aérés et surtout, quel plaisir de manipuler ce beau papier qui donne un aspect luxueux au produit fini. Dommage que la couverture soit si dépouillée.

Ouvrons ce bel ouvrage pour découvrir ce que nous proposent les sept auteures. Oui, il n’y a que des filles !

 

 

 

Pelure d’Oignons (Par Sophie Dupin de Saint Cyr)

 

Pelure d’Oignons, le lapin le plus mignon du monde, fait le bonheur de son clochard de maître. C’est même son gagne pain dans ce Paris arpenté par des truands.

Si vous cherchez du misérabilisme contemporain, passez votre chemin ! Ici, ça bouge !

Mâtin ! Quelle plume ! C’est enlevé, dynamique, pétillant ! Avec en prime, une expression digne de Fred Vargas (c’est un compliment ;)) : « faire pancarte » !  

Cependant, défaut il y a : la dernière partie, avec l’épicier arabe, est en trop. Elle ne fait que reprendre la recette des rebondissements précédents. Le récit s’essouffle. D’autant que c’est dommage, car il me semblait que la scène où les deux sœurs se retrouvent sous le pont avec le clochard pouvait faire office de fin.

 

 

Salaud de Deacon, pauvre Bridget (Par Laurence Gardella)

 

Dans les hauts de l’île de la Réunion, les femmes se tournent volontiers vers Saint Expédit, qui a la faculté d’exaucer leurs prières pour le meilleur… mais aussi pour le pire. Car qui peut deviner les desseins d’une entité séculaire ?

De toute évidence, ce ne sera pas le lecteur. Saint Expédit, en répondant aux prières des femmes, change la société en profondeur. Mais on ne voit pas quelle est la finalité de tout ça. Le texte dénonce t-il les malheurs de la femme réunionnaise ? Ou au contraire vise-t-il à souligner qu’en demandant, on n’obtient pas forcément ce qu’on veut ? Ou encore qu’un génie peut se piéger lui-même ? Bref, le fameux contrat avec le lecteur dont parle Orson Scott Card n’est pas limpide. Le lecteur peut se consoler avec les scènes de la vie quotidienne à la Réunion et quelques mots de créole.

 

 

Espoir et Spire (Par Justine Richard)

 

Scènes de vie de la famille Brest, modestes cultivateurs de choux de la vallée du Roundwihr. Voila la quadrature du cercle : d’un côté, Père Brest, maman Brest et leur rejeton, symboles d’immobilismes. De l’autre, Lou la pétillante adolescente qui étouffe dans cette vallée. L’originalité du récit, c’est ce découpage en cours chapitres, Cercle du village, cercle de Lou… Une impression de zoom bien rendue, avec des descriptions qui parviennent à traduire la sclérose de la famille Brest. Cependant je regrette une certaine facilité dans certains détails : une héroïne rebelle et rousse (quoi de plus banal), des paysans (je n’ose même pas employer le terme agriculteur) quasiment inhumains à force de répétition des mêmes gestes (j’allais dire qu’ils tournaient en rond !), et une fin inéluctable, qui ne laisse du coup aucune surprise. Une nouvelle sauvée par la  plume de l’auteur, habile à multiplier les habitudes et rituels d’un quotidien lénifiant.

 

 

Les silences de Minh (Par Sophie Peltier-Le Dinh)

 

Minh fuit le Viet Nam pour la France. Un pays où il lui faudra se reconstruire au travers des évènements des années 60. Une fresque mélancolique qui s’étale sur plusieurs dizaines d’années. La narration est douce, toute en nuance, en phase avec Minh, personnage effacé mais qui pourtant parvient à mener sa barque. Une nouvelle optimiste où on voit que rien n’est irréversible. 

 

 

L’éclipse (Par Marianne Barrett)

 

Un thème difficile, celui de la perte de l’être aimé, et du trou noir qui s’en suit.

Paradoxalement, j’ai trouvé que les pages décrivant le décès et le manque affectif étaient plutôt fades. On retrouve un bouillonnement d’émotions qui finalement sonne déjà entendu. Comme quoi, mes lectures et/ou films m’ont probablement saturé de scènes dramatiques ! La nouvelle prend son envol après les pages blanches marquant l’écoulement des mois. La remontée de l’enfer est bien dosée et touchante. Renouer les liens avec les choses du quotidien, les amis, le travail… D’autant plus que je connais plusieurs des lieux évoqués et j’ai parfaitement visualisé les scènes (RER B, son terminus…). Dommage que l’homme bouée de sauvetage soit si mystérieux. Une solution de facilité qui permet cependant de maintenir Sophie sous la lumière, elle qui en a tant besoinJ.

 

 

Pomme de Discorde (Par Clara Melot)

 

Vincent, qui tient un stand de tire dans une fête foraine, croyait avoir laissé son ancienne vie dans les brumes du passé. Mais le regard inquisiteur d’une petite fille l’oblige à faire face aux démons qui le hantent.

Cette nouvelle, superbement écrite, est peut être ma plus grande déception. L’écriture est magnifique, les mots s’écoulent, la fête foraine prend vie, avec ses cornets de frites, le boche et ses chevaux de bois… Les pensées torturées de Vincent se déploient de manière presque palpable, grâce à une narration pour moitié à la première personne.

Et pourtant, déception car en trente pages, il n’y a pour ainsi dire qu’un seul et unique rebondissement (révélations sur la petite fille), pour aboutir une chute aussi improbable qu’en complet déphasage avec le reste de l’histoire. Mais je ne doute pas qu’avec une telle maîtrise de la plume, le prochain essai ne manquera pas la cible.

 

 

Démon du jeu (Par Noémie Fachan)

 

Négligée par leur mère, Helga et Helmut se tournent vers les jeux vidéo pour trouver un sens à leur vie. Mais quand le jeu devient la vie, la vie devient un jeu.

Moderne, drôle et grinçant à la fois, cette nouvelle est mon coup de cœur de ce recueil. Une franche réussite, alors que l’auteur a pris plusieurs risques dans la forme : tchat entre deux personnages, configuration d’un personnage dans le jeu Another Life… Cette forme pourra rebuter les lecteurs les plus classiques, mais constitue selon moi une belle ouverture vers ce que pourrait être le roman de demain. Après tout, le tchat devient une forme de dialogue aussi établie que l’oral. Alors pourquoi ne pas le décliner dans l’écrit ? En tout cas, bravo pour ces personnages bien campés, et cette fin glaçante !

 

 

 

 

Conclusion

 

Sept auteures d'une vingtaine d'années, pour sept nouvelles qui présentent toutes un point commun : une finesse de plume redoutable. Vous l'aurez compris, je suis plus circonspect sur le scénario de plusieurs des nouvelles, mais nos sept jeunes filles ont déjà dans leur arsenal une écriture colorée, émouvante et dynamique. Espérons que la coopération du Celsa et de Kyklos se poursuive : quelle chance de pouvoir entrer dans le bain de l'édition si vite !

 

 

 

 

 

Main Gauche, main gauche

 

 

Par Guillaume "Metatron" Woerner

 

 

 

 

 

Medard feuilletait le journal l'Epique.

La une était consacrée à la victoire des Reiklands Reavers en final du Blood Bowl contre les Giants Nains. En double page centrale s'étalait la photo de la mêlée qui avait mobilisé les deux équipes au début de la seconde mi-temps. La résolution était si bonne qu'on parvenait à distinguer les coups par derrière, les morsures et les dents brisées. Mais aussi le nain Grugni, mort étouffé sous les bottes ferrées de ses comparses, et le receveur remplaçant des Reiklands, sur qui on avait diagnostiqué le record de cinquante cinq fractures à la fin du match. Il entrait ainsi dans la légende du Blood Bowl.

Medard referma le journal.

Le Blood Bowl était un sport magnifique ! Quel dommage qu'il soit interdit à Conflux, sous prétexte de santé public !

Ce combiné de violence et de tactique générait adrénaline à profusion, sur le terrain comme chez les spectateurs. On vibrait lorsqu'un blitzer percutait un adversaire pour lui planter dans les côtes son armure à pointes ; on pleurait de joie quand cette passe improbable arrivait dans les bras du receveur ; on huait les blessés adverses qui ne parvenaient plus à reprendre le match...

 

Medard partageait cette passion avec Metatron, dont les carnets étaient remplis d'anecdotes édifiantes sur ce beau sport. Le scribe ramassa sur son bureau les feuillets du texte qu'il avait péniblement retranscrit d'après des notes manuscrites. Voila un texte qui fleurait bon la sueur, l'herbe piétinée et le sang.

 

 

 

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« Qu’est ce que je fous là ? Je devais couvrir l’aile droite ! »

Rupen fixa Morg’n Thorg qui courait balle en main, droit sur lui.

Deux cents kilos lancés comme un boulet de canon.

Entre l’ogre et la ligne de Touchdown, Rupen.

Pas d’alternative.

Le trois-quarts prit une impulsion et plongea dans les chevilles du monstre.

« Tombe ! » 

Son armure vola en éclat au contact des chaussures doublées d’acier.

Craquement.

Nouveau craquement.

Rupen gicla plusieurs mètres en arrière.

Les yeux révulsés, le jeune humain entraperçut l’ogre franchir la ligne et marquer.

Un Touchdown synonyme de victoire.

Les Chaos All Star remportaient la finale du Blood Bowl au dépend des Reikland Reavers.

Rupen sombra dans l’inconscience.

 

***

 

« Il ne l’a pas raté ! »

Des murs blancs, zébrés de taches de sang. Des néons blafards. Des bruits de tronçonneuses…

Rupen, entre deux vertiges, reconnu l’infirmerie des Reikland.

Et le docteur Doussaint, avec ses lunettes en cul de bouteille, penché sur son épaule.

« Ca fait mal si je touche ici ? »

Une douleur fulgurante le ramena à lui.

« Filez-moi un truc, toubib ! » brailla Rupen, en se tordant sur la table d’examen.

Les sangles de sécurité se chargèrent de le maintenir en place.

Doussaint se détourna et farfouilla dans une armoire.

« Que souhaites-tu, mon petit ? »

L’esprit brouillé par la souffrance causée par ses os disloqués, Rupen n’hésita pas une seconde :

« Anesthésiez-moi ! Et remettez-moi sur pied ! »

Le doc avait-il souri ? Il s’approcha avec un clystère menaçant.

« Je veux faire bouffer la pelouse à cet ogre… » grogna Rupen avant de retomber dans les vap’.

 

***

 

Les finales étaient chaque année suivies d’une période bon enfant, où les clubs faisaient relâche.

On retrouvait les joueurs aux quatre coins du vieux monde.

Les équipes de peau-vertes allaient raser quelques hôtels de luxe sur la côte de Tilée, les elfes regagnaient Ulthuan, leur terre natale, et les créatures du chaos tentaient d’échapper aux inquisiteurs jusqu’à la reprise du championnat.

Ces deux mois de trêve bienvenue permettaient aux équipes de Blood Bowl de panser leurs blessures et de trouver des joueurs suffisamment maso pour signer un contrat pro.

Un travail en coulisse qui conditionnait la réussite de la saison à venir.

Et pour coulisser, ça coulissait sévère.

Allongé dans son lit d’hôpital dans un fouillis de tubes, de perfusions et de capteurs, Rupen revenait progressivement à lui.

Son coté droit disparaissait sous les bandages mouchetés de sang. Le moindre mouvement lui causait des élancements si douloureux qu’il en tombait parfois dans les pommes.

Après ce qui lui avait paru être des mois d’agonie, il vit enfin se découper sur le plafond blanc le visage de cire du Docteur Doussaint.

« Comment vous sentez vous, Rupen ?

__J’ai mal, doc ! »

Le joueur était si faible qu’il parvenait à peine à se faire entendre.    

« Vous avez subi une lourde intervention. Dislocation postérieure de l’épaule, couplée à une triple fracture de la clavicule et à un arrachement des tendons : il n’y avait pas d’autres solutions. »

Rupen avait grandi dans un gang de Middenheim et ses notions d’anatomie se limitaient à la trachée artère, là où sa saigne beaucoup quand on donne un coup de couteau.

« Vous avez mis un plâtre ? »

Doussaint eut un petit sourire. Comme si quelqu’un lui avait brusquement tiré la peau vers les oreilles. Flippant.

« Mieux que ça, expliqua-t-il en retirant doucement les bandages. On vous a remplacé les pièces défectueuses. Appréciez le résultat ! »

Le médecin lui souleva le bras droit. Rupen avait toujours eu le muscle épais et un grain de peau rugueux, tanné par le soleil, résultat de la vie errante qui avait été la sienne pendant de longues années. Rien à voir avec ce membre fuselé à la peau nacrée. Ebahi, Rupen plia le coude.

« Aïe !

__Voila votre nouveau bras, s’exclama Doussaint ! »

Rupen contempla la main aux doigts effilés.

« Doc, il y a comme un problème. »

Doussaint retira ses lunettes fumées. Pour la première fois, Rupen contempla les yeux étrécis du médecin, deux fentes sur un nez épaté. Le regard d’un tueur psychopathe, songea le trois-quarts.

Il y eut un moment de silence.

« J’ai deux mains gauches, gémit Rupen !

__Ce crétin de chirurgien gobelin s’est trompé de greffon, confirma Doussaint d’une voix blanche. »

 

***

 

Les usines de Nuln employaient une main d’œuvre issue de tout l’Empire et même au-delà.

Les gigantesques machines outils pressaient, laminaient, découpaient les pièces d’acier et emportaient parfois un doigt ou deux dans un fracas de fin du monde.

Hommes, nains, orques, … tous ceux qui acceptaient un salaire de misère pour passer douze heures par jour dans les forges étaient les bienvenus. Ce job présentait de nombreux désavantages : le boulot était abrutissant, on bossait dans des ateliers surchauffés en respirant des effluves toxiques, une faute professionnelle se soldait par un renvoi immédiat dans le meilleur des cas... et au pire, l’ouvrier fautif s’ajoutait au combustible des hauts-fourneaux. Mais il y avait un avantage : les usines laissaient sa chance à tous les volontaires, d’où qu’ils viennent, quelle que soit leur situation.

Même quelqu’un avec deux mains gauches pouvait faire son trou sur les chaînes de montage.

Et d’ailleurs, les ingénieurs savaient tirer partie des particularités physiques de chacun. En l’occurrence, le chef d’atelier avait très vite déduit qu’un type avec deux mains gauches pourrait serrer deux boulons à la fois et abattre le double du boulot de ses collègues.

C’est ainsi que Rupen avait pris son poste sur la chaine de montage des moteurs Troll’s Royce. Il touchait une prime pour la rapidité de son travail, ce qui lui permettait de boire encore plus dans le bar de Census. Il passait de longues soirées avec cet énorme nain retraité du Blood Bowl, à ressasser leurs souvenirs du terrain.

Rupen aurait pu continuer cette vie pendant encore des années, jusqu'à ce qu’un pressoir ou le whisky ait raison de lui.

Mais le Blood Bowl ne vous lâche pas comme ça.

Attablés autour d’un tonneau vide, Rupen fixait les deux journalistes d’un œil vitreux.

« Une émission ?

__ En prime time, pépia la petite rouquine en tailleur. Le public ne cesse de s’interroger sur ses idoles qui ont fait le succès des championnats du début des 90’s : que sont-ils devenus ?

__ Nous avons fait un sondage, compléta le beau gosse qui l’accompagnait. Votre nom apparait dans le top 16 dans la catégorie : « J’ai grave envie de le revoir sur un terrain ».

__ La chaine Kabal+ vous propose donc de participer à un match de gala avec les quinze autres joueurs sélectionnés par nos téléspectateurs. »

Rupen contempla ses deux mains, posées à plat devant lui. Une main épaisse et une main d’elfe. Toutes les deux avec le pouce à droite. Qu’est ce que ça donnerait sur un terrain ? A la limite de sa conscience embrumée, il lui sembla entendre le hurlement des fans, les chants des hooligans et les râles d’agonie des spectateurs pris dans un mouvement de foule.

« Où est-ce qu’on signe ? »

 

***

 

Sur son banc, Coach Whil Oblès se rongeait les ongles.

« Pas une équipe de bras cassés mais presque… » grogna-t-il.

Sa remarque se perdit dans les hululements des supporters qui résonnaient dans la Altdorf Oldbowl Arena. Ce magnifique stade était la fierté des Reikland Reavers, un monument au Blood Bowl, à la bière bon marché et aux centaines de fans qui avaient trouvé la mort depuis la fondation des Reikland. D’ailleurs, plusieurs d’entre eux avaient été coulés dans le béton du stade en guise de tombeau.

Sur la pelouse les Reavers, magnifiques dans leurs armures bleues et acier, finissaient de s’échauffer. Le légendaire Griff Oberwald achevait sa quinzième série de pompes, sous les yeux du cop féminin solidement gardé par une brigade entière de chevaliers impériaux.

Face à eux, les Survivors, l’équipe constituée de bric et de broc par Kabal+, sous la houlette de l’ancien coach Whil Oblès tout juste sorti de prison.

On y trouvait des joueurs sur le retour, vieillissant pour la plupart comme ce nain, Census, large comme une meule de foin et qui peinait à enchainer quelques foulées. Certains quittaient une retraite douillette pour un dernier frisson sur le terrain. D’autres avaient été extirpés des bouges où ils croupissaient. Tous avaient eu un talent indéniable pour le Blood Bowl. Mais c’était dans une autre vie. Que pouvaient-ils espérer d’un match contre la grande équipe des Reikland Reavers et leur palmarès long comme un tentacule ?

Whil observa Rupen qui s’étirait.

« Deux mains gauches… » soupira le coach. Whil avait prévu de le coller sur la ligne de Scrimmage, au charbon. Il aurait pour rôle d’enquiller les coups, si possible d’en rendre quelques-uns, pour laisser les temps à l’attaque des Survivors de se déployer. Miniart, le receveur Halfling en constituerait le fer de lance.

Whil s’essuya le front. Ce match ne serait pas une partie de plaisir.

 

***

 

Rupen, au centre du terrain, contemplait avec bonheur les gradins garnis en attendant le coup d’envoi. Une ombre tomba subitement sur lui. Morg’n Thorg, récemment transféré des Chaos All Star aux Reavers, prit position face au trois-quarts.

« Je crois qu’on se connait, petit gars, grogna l’ogre avec un sourire mauvais.

__Et comment, gros tas ! »

 

***

 

« Et c’est parti pour ce match bien particulier : Reikland contre Survivors ! »

__Tout à fait Jim, quel plaisir que de revoir ces visages sur un terrain !

__Espérons qu’ils auront la chance d’y rester jusqu’à la fin du match, car les Reavers ne feront aucun quartier ! Rappelez vous les paroles de Griff Oberwald au journal d’hier : « Que sont-ils devenus ? Moi je vais vous dire ce qu’ils vont devenir : on va en faire des confettis ! »

__Les Reavers appliquent ces déclarations à la lettre. Morg’n Thorg et Zug la bête ont littéralement broyé la première ligne adverse sur le coup d’envoi.

__C’est déjà la panique ! La défense des Survivors est enfoncée ! Ils prennent l’eau de toute part !

__Il n’en faut pas plus à Griff et ses acolytes pour s’engouffrer dans la brèche.

__Bob, je crois que ça vient ! Superbe passe de Dave Laskrel ! Et c’est un TOUCHDOWN !

__Vue la rapidité avec laquelle il a été marqué, ce ne sera certainement pas le dernier de la soirée ! Voila qui promet du spectacle ! »

 

***

 

 « Marquez-moi ce Touchdown, rugit Coach Whil à ces joueurs assis en cercle autour de lui ! Kabal+ a promis de considérer une prolongation de l’équipe si on en marque un aux légendaires Reavers ! Bougez-vous les fesses et peu importe combien de dents vous y laissez.

__Une minutes avant la fin de la mi-temps, clama l’arbitre.

__Rupen, tu passes en soutien de Trudin à l’arrière. Il faut qu’il ait le temps d’assurer sa passe. Tu choppes tous ceux qui lui cherchent des noises. Miniart, tu attaques coté tribune sud avec les blitzeurs collés aux fesses. Tu ne devrais pas rencontrer trop de résistance. »

Whil eut un sourire mystérieux tout en dents en or.

 

***

 

« Reprise du match à la Oldbowl Arena.

__Déjà 3 à 0 pour les Reavers dans ce match de gala. Mais les Survivors ne s’avouent pas vaincu.

__Regardez le petit Miniart qui passe entre les pattes de Zug ! Quelle apathie de la défense !

__On me dit qu’on a vu des fléchettes anesthésiantes fuser de la tribune sud. Voila qui est bien joué. Les Survivors devraient avoir enfin l’occasion d’exprimer leur jeu d’attaque.

__Seulement s’ils parviennent à conserver le ballon ! Voila Morg qui déboule comme un autobus sur Trudin !

__Charge à Rupen de l’intercepter avant qu’il ne pulvérise le lanceur des Survivors. » 

 

***

 

Rupen se retrouvait cinq ans en arrière. Avec Morg’n Thorg chargeant de toute sa masse.

Mais cette fois, c’était l’ogre qui portait les couleurs des Reavers.

« Se jeter dans ses chevilles… »

Le trois-quarts esquissa un mouvement.

Comme un rappel, une douleur fulgurante irradia son épaule droite.

Le joueur resta tétanisé, alors que Morg le dépassait pour emplafonner le malheureux Trudin. Il y eut un bruit de vertèbres brisées quand l’ogre écrasa le joueur dans la pelouse.

 

***

 

« …Après ce choc, je pense que Trudin a définitivement quitté l’équipe des Survivors.

__Tout à fait Jim. Et sans lanceur, la fin de partie va être compliquée.

__D’autant plus que Morg se trouve en position idéale pour aller inscrire son Touchdown !

__Mais attendez, voici Rupen qui semble vouloir se faire pardonner de son inattention ! »

 

***

 

Morg s’accroupit pour ramasser le ballon que Trudin gardait encore serré contre ses côtes disloquées.

Il leva ses yeux porcins sur la ligne d’en-but si proche lorsqu’on le saisit au collet.

Déséquilibré malgré ses deux-cents kilos, il tomba en arrière.

« Tu pensais que je n’aurais pas ma revanche, lui cracha Rupen ?

__Viens-y donc, microbe, fit l’ogre en voulant se saisir de l’humain qui le dominait à présent ! »

Le trois-quarts ne lui en laissa pas le temps. Il écrasa son talon en fer sur le museau du monstre.

Un flot de sang jaillit vers le ciel.

Aveuglé, l’ogre au nez brisé recula en rampant pour tenter de se protéger des assauts furieux.

La foule en délire applaudit à tout rompre.

Entre deux bouffées d’adrénaline, Rupen distingua les appels de Coach Whil :

« Un Touchdown ! Il nous faut un Touchdown ! »

Le ballon maculé par le sang de l’ogre roula à ses pieds.

Maladroitement, il le ramassa de ses deux mains gauches.

 

***

 

« Rupen se saisit du ballon et prend quelques pas d’élan !

__Voyez cette étonnante prise ! Avec sa main inversée, il va tenter un lancer en s’aidant de ses deux bras !

__Quelle bombe ! Une vrille parfaite qui fend le ciel de l’Oldbowl Arena ! Elle va traverser tout le terrain ! Directement sur Miniart, le Halfling !

__Mon dieu, mais comment va-t-il pouvoir se saisir d’une ogive pareil ? »

 

***

 

Miniart attendait depuis plusieurs minutes dans la zone d’en but des Reavers que le ballon arrive jusqu’à lui.

Les acclamations de la foule lui firent lever le nez.

Il se passait quelque chose.

Il eut à peine le temps de distinguer un éclair qui fondait sur lui.

« Le ballon ! »

Pris de court, le Halfling leva les mains.

Trop tard.

La balle cerclée de fer lui percuta le visage de plein fouet.

Des esquilles d’os volèrent, alors que la pointe d’acier pénétraient dans le crane du semi-homme.

Le petit receveur agonisant fit un pas. Puis un autre.

Avant de s’écrouler dans l’en but, le ballon toujours fiché dans la tempe.

L’arbitre accourut.

Hésita.

Puis porta le sifflet à ses lèvres.

 

***

 

« Incroyable, Jim ! Le Touchdown est accordé !

__Et oui Bob. La règle dit que pour marquer, il faut porter le ballon dans l’en but. Rien ne précise qu’il faut que ce soit avec les mains. Ou qu’il faut être vivant pour ça.

__Et voila les supporters des Reavers qui envahissent le terrain ! Quelle fin de match !

 

***

 

Porté en triomphe, Rupen était à demi-lucide. Sous lui, il distinguait des visages qui l’acclamaient, l’insultaient ou lui proposaient des contrats publicitaires…

Il leva les bras en signe de triomphe. La silhouette de ses deux mains gauches se découpa dans la lumière des projecteurs.

Il savait ce qu’il faisait ici. Il serait maintenant et pour toujours une légende du Blood Bowl.

 

 

 

 

 

 

Sanctum Atorgael Vol. 1 lu par Madoka

 

 

 

 

Puisque le temps est aux chroniques, je publie un lien vers une chronique de Madoka du premier recueil de nouvelles publié par le Sanctum Atorgael.

 

Merci à elle !

 

  Cliquez sur l'image pour accéder au blog de Madoka et à sa chronique :)

 

Je ne saurai d'ailleurs que trop vous conseiller son blog, qui fourmille de chroniques en tout genre, livres, BDs, roman jeunesse, ...

Plusieurs centaines d'articles au total !

 

A quand une fiche de lecture du deuxième et troisième opus du Sanctum Atorgael pour compléter la collection ? ; )

 

 

Je vous rappelle à cette occasion que les trois recueils de nouvelles publiés par le Sanctum Atorgael sont toujours disponible sur ThebookEdition.

 

 

 

Statistiques Révolutions à Conflux

 

 

 

En cette veille de départ en vacances, voici quelques statistiques sur le second roman dans l'univers de Conflux : Révolutions à Conflux (titre toujours provisoire d'ailleurs).

 

 

L'histoire a sensiblement évolué pour intégrer plus de diversité dans les personnages et des lieux de l'action (ajout de l'agent Plomb, visite d'une Archologie à la mode Conflux - Ca vaut le détour ; ) - ...).

 

Bref, le projet suit son bout de chemin. Les vacances étant généralement propices à l'inspiration, j'espère pouvoir revenir avec quelques éléments croustillants à la rentrée.

 

Bonnes vacances !